Premio de Poesía Afundación
Pen Club de Escritores de Galicia
«Hendir de un impulso la verdad en ti mismo y mirar».
Ahondar. Ver como si fuera la primera vez, como si nunca antes
hubiese caído la nieve. Observar el lento y constante avance
del desierto. La vejez y las cajeras de un supermercado de extrarradio,
jóvenes buscando un norte, aguas muertas con la noche en
su centro, ausencia blanca. Cerrar después los ojos para
que todo, bajo los párpados, cristalice en rosa del frío.
Deshacer al tacto para que de ella vayan naciendo las palabras.
Es un libro magnífico, y duele. (Pilar Pallarés.
Premio Nacional de Poesía)
Me ha emocionado y me ha regalado otros ángulos de visión,
perspectivas que me ayudan a mirar de nuevo el mundo. Con este
libro tengo esa sensación: que miro la realidad de nuevo
y eso me parece impagable. Del mismo modo el lenguaje, el idioma,
se retuerce, avanza intangible, se retrae como una oruga o despliega
sus alas. De verdad, hacía tiempo que no leía un
libro que me haya atravesado córneas y nervios con tanta
intensidad. Aprendo, sufro y gozo con este libro. ¿Qué
más se le puede pedir a la escritura? Un libro hermoso
y necesario. (Eva Veiga.Premio de la AELG)
Como desnudar el acero, hendir de un impulso
la verdad en ti y mirar, mirar con esa excepcionalidad de cuando
cae la nieve.
Como espir o aceiro, afundir dun impulso a verdade en ti mesmo
e ollar, ollar con esa excepcionalidade de cando cae a neve.
Cuando escribo un poema tengo la misma sensación que cuando
circulo de noche por una carretera secundaria; el mismo miedo
a perderme, a no ser capaz de llegar; la misma curiosidad y a
la vez —cómo decirlo— una insatisfacción
como de caída de pétalos en una sangre marchita,
ese picor, y acabo por buscar al final solo palabras que sean
—puedan serlo ya por defecto— casa.
Cando escribo un poema teño a mesma sensación
que cando circulo de noite por unha estrada secundaria; o mesmo
medo a me perder, a non ser quen de chegar; a mesma curiosidade
e de vez —como dicilo— unha insatisfacción como
de caída continuada de pétalos nun sangue murcho,
ese proído, e acabo por buscar ao final só palabras
rápidas que sexan —poidan selo xa por defecto—
casa.
El autor: Miguel Sande
A Coruña.
Poeta, novelista y dramaturgo; también periodista.
Como poeta recibió el Premio de Poesía Afundación,
del Pen Club de Escritores en Galicia, con Los
filósofos ya no brindan con cicuta (editado por
el Centro Pen Galicia en gallego y en castellano por Cuadernos
del Laberinto). También es autor de los Poemas del desierto
(gallego). Con Brindis
y desesperación ganó la xxv edición
de uno de los premios de poesía decanos en Galicia: el
Johán Carballeira
Como dramaturgo fue premiado en el certamen Calderón de
la Barca, del Ministerio de Cultura, con Al alba pide conmigo
vivir (Xunta de Galicia). Con Nadie lloró por nosotros
ganó el Premio Rafael Dieste de Teatro de la Diputación
de A Coruña. Su volumen Ellas, qué dicen
fue seleccionado por el Premio Nacional de Literatura Dramática.
Con La enterradora obtuvo el Premio Nueva Dramaturgia en
Galicia.
Como novelista logró el Premio Repsol-Xunta, en gallego,
con Si algún día esta mujer muerta (Edit.
Galaxia), adaptada al teatro por Librescena. Con La candidata
ganó el Premio de Novela García Barros (Galaxia).
Y con El negociador fue finalista del prestigioso Premio
Xerais de Novela (Edic. Xerais).
Toda su producción literaria está escrita originalmente
en gallego. Un poeta y un autor poco convencional que sorprende
y explora nuevas alternativas.
El poeta Miguel Sande y "Los
filósofos ya no brindan con cicuta"
en Radio Eiberoamericana (diciembre 2020)
