MARÍA JESÚS FUENTES

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María Jesús Fuentes

MARÍA JESÚS FUENTES

Nació en la provincia de Málaga. Es Licenciada en Filología Hispánica y ejerce la docencia en el I.E.S. «Siete Colinas» de Ceuta.

Ha publicado los libros de poesía Con la vida a cuestas, El dedo índice y La maldita comedia y una vitola, Poemas para leer de pie (Grupo Anais, Granada). Su último poemario es Aguamarina (Torremozas, 2010).

En el 2011 han visto la luz dos novelas: La verdad si es que existe y Secundarios.

Dedica una parte de su tiempo a impartir talleres de poesía y narrativa. Ha formado parte de mesas redondas sobre la poesía y las revistas, así como en el Mapa Poético 7.0 (Córdoba).

Parte de su obra ha sido ha traducida al inglés desde Ursinus College (U.S.A.) y New Jersey.

Dirige actualmente «Mester de vandalía».

A veces, me siento, hipnotizada o poseída, sin que anide la costumbre, pero con la constancia de sentir, al final, mejoría, y escribo un poema. Me dejo vaciar y vuelco fuera de mí el peso léxico que no me deja proseguir, como negando, como si pudiera desprenderme de un posesivo ineludible.

A veces eludo; eludo y rechazo como una excusa de supervivencia, los nombres de los sentimientos que me embargan, el designio del sufrimiento, la congoja fraguada de los signos que casi me habitan como mi yo hasta que apenas me permiten ser mi otro yo, yo misma, y se lanzan en avalancha y me desbordan y me dominan porque acabo aceptándolos y me dictan un libro.

Recitar las desigualdades tras el telón oscuro puede ser la clave para abrir el alma, para la comunicación, para la esperanza.

En Cuadernos del Laberinto ha editado HEBRAS DE UNA HOGUERA y colabora en la Antología de poetas contemporáneas ENÉSIMA HOJA, Me gusta la Navidad. Antología de poesía navideña contemporánea, y en ATLAS POÉTICO. Viajeras del siglo XXI

AMOR IDÉNTICO
Se quieren como nosotros.
No sé
si alguno de los dos
retirará la mejilla ardiente
cuando al cruzar los alientos
pinchen las barbas,
ni
si arañan las abruptas manos
cuando ceden las caricias
o domina la espalda al pecho
pero sé
que se rozan
como jades esculpidos,
que se acechan
como azabaches de lobo
que se miran
como aves de limón,
que se adoran
como príncipes
del trópico
en su ínsulas suntuarias
y que
el corazón que riega
las copas de su brindis,
bombea, masculino, ajeno,
cegando el mundo
del tú al yo.

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