El último martes de cada mes a las 20 horas en El Café Comercial: HAZversidades poéticas son unos recitales de poesía que convocan cada mes a una heterodoxa tripulación de poetas «hazversos» unidos por la insensata empresa de encontrar dudas y certezas imperecederas en un mundo que se tapa los oídos y cierra los ojos creyendo que sobrevivir sea vivir. Para rescatar del torbellino de la desmemoria y la fugacidad estos versos recitados en mágicas veladas de resistencia emocional e intelectual, ha nacido la colección «Hazversidades poéticas», con la esperanza aún de vencer, si acaso un instante, al tiempo, al hombre, a sus engaños.

Antología de poetas hazversos CRISOL 2013:
Edición de Jaime Alejandre.

Paloma Corrarles
Mariano Gamo
Marisa Olías
Ángela Reyes
Luis Alberto de Cuenca
Ricardo Ruiz
Andrés Sudón
Enrique Valle
Jesús Riosalido

LOS PECHOS NO TE MIRES
Los pechos no te mires en el agua,
ni los sedales quemes con que pesco,
azul el pececillo, y tierno, y fresco,
ardido, sin embargo, con tu fragua.

Los muslos no me roces con la enagua,
no me asfixies el mar, que yo te ofrezco
las conchas que, a millones, estremezco,
dormidas y encestadas, bajalagua.

Embarcado en mi balsa. Tú, en la orilla,
deslizaré en tu oído maravilla
de una historia de velas y de viento,

pero promete, amor, que en el lamento
de tanto pez quemado y tanta quilla
has de apagar tu ausencia y mi tormento.

(SIN TÍTULO)
Tengo la más grave enfermedad
que pueda declararse.
Tengo la maldad que hace feliz
y la piedad que impide serlo.

FRESAS SÍ, TORNILLOS NO (1)
Ni la caracola ni la rosa seca ni los caramelos,
me han sabido explicar con claridad
por qué han salido tantos árboles en el pasillo.

Encima, hay dos estrellas de mar coloreadas
que cuchichean mientras me observan.

Tú llevas contigo una chimenea de ladrillos rojos
de la que sale el humo de miles de pájaros ardiendo.
Yo estoy muy ocupado estirando un signo de interrogación.

A veces espío a las ardillas que se están comiendo
los pedazos de tu sonrisa.

Las paredes están húmedas y yo deshidratado.
Esta casa es tan preciosa y esta paz tan vulnerable,
que estoy a punto de comprarme una corbata.

En otra edad fui un hombre afortunado.
Amé la vida y la vida me amó en ocasiones.
Amé mujeres que también me amaron.
Bailé y canté hasta el amanecer de mis huesos.
Coleccioné sueños como los piratas tesoros.
Hoy soy el hombre cansado de jugarse la vida
a los dados esquivos de la felicidad,
de perseguir mi destino en busca de El Dorado.

A ALICIA, DISFRAZADA DE LEIA ORGANA
Si solo fuera porque a todas horas
tu cerebro se funde con el mío;
si solo fuera porque mi vacío
lo llenas con tus naves invasoras.

Si solo fuera porque me enamoras
a golpe de sonámbulo extravío;
si solo fuera porque en ti confío,
princesa de galácticas auroras.

Si solo fuera porque tú me quieres
y yo te quiero a ti, y en nada creo
que no sea el amor con que me hieres...

Pero es que hay, además, esa mirada
con que premian tus ojos mi deseo,
y tu cuerpo de reina esclavizada.

DORMÍA el navegante
con la bondad del ángel en su rostro,
con el atardecer dorándole
el sur desnudo, el sur
y aquel lunar sumido en la pereza,
el sur
y las quebradas líneas de su cuerpo.
Lenta avancé mi mano
en donde más pequeña era la tarde,
allí, en donde el hombre oculta
su frontera,
sus juveniles aguas,
la tibia desazón del bosque bien amado.
Feliz momento
su vientre era ciudad
perdida tras las yerbas del otoño.
Y el sur
una tendida flor siempre despierta
al borde del vacío,
una flor que al rozarla me ofrecía
el oculto lenguaje de la noche,
la magia de habitarme
oquedad y penumbra,
la luz anaranjada del deseo.

FUTURO PERFECTO
Devolved al hombre su vacío:
el juego de las apariencias,
la melodía del fracaso,
la ley de la superficie,
el tacto de lo imposible,
la costumbre de vivir.
Devolved al hombre su miedo:
el camino a babel,
los trazos sin sombra,
la teoría del deshielo,
el silencio del mundo,
el dedo en el mapa.
Devolvedle, al fin,
las tinieblas del creador.

Solo soy un tratante de cuchillos con la vida despiezada
en esponjas de baño de distintos colores que absorben
algo de cada día para que nades. Swim in this ocean.

Por eso voy a hundir una hoja en tu pecho de
chistera al que le salen pañuelos por la espalda.

Hay calles que se caminan con banda sonora.
También momentos en que aparecen las dos alas de un
pájaro sin el cuerpo, tiradas al lado de un bordillo, a un
palmo de distancia la una de la otra, –Fiat–que se haga
entonces en otro lado lo que no hay en este.

DESOBEDIENCIA
sé que no debería
con tus manos no debería
porque confundo
tu tacto con el mío
y entonces me parece bello el otoño
bello el temblor
y noviembre me roza
como la lluvia
muy lentamente
me roza
con su carga más íntima
de agua y sándalo
con palabras esdrújulas
con pronombres de viento

y me germino
como si fuera necesario brotar
cuando ya nada existe

y me inauguro estatua de sal.

Antología de poetas hazversos CRISOL 2012:
Edición de Jaime Alejandre.

JESÚS URCELOY,
ANA MONTOJO,
JESÚS HILARIO TUNDIDOR,
MONTSERRAT CANO,
ARTURO GONZALO AIZPIRI,
JAVIER LOSTALÉ,
ESTHER PEÑAS,
ALBERTO INFANTE
JOSÉ GARCÍA.

Al principio todos nos llamábamos Manuel
Pero antes del principio
Los ancestros de Manuel
De los que tanto se avergüenza
Tenían la manía de los árboles
Y eran algo chapados a la antigua
Solo se fiaban de la familia
Fueron fervorosos vegetarianos
Y cuando llegó la larga sequía
Del último gran cambio climático
No dudaron en volver a las raíces
Para llegar a Manuel
Tuvo que cambiar todo
Camino de la verticalidad
Crecieron brazos piernas y cabeza
Hasta un tamaño nunca visto
Y cuando el pulgar facilitó agarrar
Todo lo que estaba a mano
Para golpear
Todo lo que estaba a mano
Apareció Manuel
Y nada volvería a ser lo mismo.

LA SOMBRA DE POE
Después de todo no es tan raro,
lo raro es lo otro,
chaqueta vieja y zapatos gastados,
sombrero de rafia y ninguna esperanza,
enjaulado y ninguna esperanza,
centenarios para qué, celebraciones para qué
si al final te quedaste
claro que te quedaste
aunque siempre haya alguien dispuesto a sacar tajada
no tanto de lo que pasó
como de lo que pudo ocurrir.
Alcohol, láudano, sífilis, cualquiera sabe,
pero tú sí sabes, vaya si sabes,
que lo mejor son el tiempo, el espacio,
el mito negro de las aguas del mundo
de Norte a Sur y luego por dentro,
o esa persistencia oscura
con la que tus cuentos tiran del mantel
cual angustiados profetas
por su constitutiva torpeza para divertirnos,
por su irrefrenable y ácida
capacidad de nombrar.

Ser vencido y ser testigo
de una derrota que trasciende.
Ser derrotado y consecuente
con el castigo que se asume.
Ser amado sin que nos cueste
una vida consagrada a lo incorrecto.
Ser, y saber que uno no ha perdido
las bridas del auriga
que soñaba con ser él mismo.
Ser depuesto en el orgullo y verse liberado,
ser abajado y ascender sin peso alguno.
Morir, en definitiva,
dejar de ser simulacro
mientras el fulgor de lo auténtico
atraviesa al alma
y nos devuelve.

(A Fernando Márquez, «El Zurdo»)

CONFESIÓN
Escribo porque me salva, porque es lo único que me
queda, porque fija un sonido, unas luces, el final de un
acto de amor, el escenario de unas horas de deseo.
Escribo porque están conmigo los que ya nunca estarán,
porque bajo al mar desde la mesa donde apoyo la
cuartilla y me quedo quieto en la memoria de un cuerpo,
y prolongo unas voces hasta perder la noción del tiempo
(días y años juntos, apretados en un instante que me
deja sin defensa). Escribo porque al abrir el seno de una
palabra encuentro la iluminación última del beso, porque
pronuncio a solas mi única verdad: esa que después
desmiento con mi vida. Escribo porque hay un llanto
íntimo que me purifica desde que comienzo a hacer
signos en el papel, porque poseo las cosas desde su
respiración humana y puedo habitar aquello de lo que fui
desterrado. Escribo para ser joven y alimentar una
esperanza radical, para tener lo que no tengo y escuchar
lo que nunca me dijeron. Escribo porque nunca fue más
bello el engaño.

INTACTOS
Soy constante como un árbol. A veces duermo ajeno
largamente, como si me hubiera convertido en otro
hombre y no importaran ya los altares nuestros poblados
de secretos.
Pero durmiendo nos sueño, nos recuerdo y siempre
regreso de los senderos agrestes del invierno; aquí me
esperas tú, y ellos, y tantos habitantes fieles de esta tierra.
Volvemos siempre, sedientos, cubiertos de cielo y polvo,
como quien viene de lejos. Volvemos exhaustos pero
intactos.

Algunas palabras crecieron de tal modo
que se llenaron de si mismas
y abarcaron el mundo.
Así la libertad.
En ella se miraron individuos y pueblos,
por ella se inmolaron los mejores
y una marea de sangre lamió los continentes,
para ella compusieron piratas y bandidos
los cantos más brillantes
y, al fin, sacrificios, héroes y bardos
propiciaron que, aquí arriba,
podamos elegir con qué marca de colonia
perfumar nuestro tedio.

UN largo amor penetra en el amante cuando nombra las
cosas, sin palabras. Un latido como en los acantilados los
dedos de las aguas sobre las rocas. Y son ya vida de otra
realidad que no confunde en que lo luminoso perpetra su
verdad ¿la concede? Incólume, uno en definitiva, y
apasionadamente, siendo ánima el cuerpo, el cuerpo alma,
un resultado agraz de esta convocatoria. Lejanísimos
silencios fuera, sobre los campos. Ruidos y toboganes
creando la memoria universal del fuego, sus símbolos, sus
oleajes, su realidad de playa donde amara la luz, la luz
desconocida que trae otra marea llena de plenilunios y
restos del naufragio. Pájaros cormoranes sobre los muelles
y el alto vuelo de las gaviotas edifican la construcción.

CONTROL REMOTO
Antes de que la casa se desplome
por la erosión del tiempo, es preferible
programar un derribo controlado
y prevenir daños colaterales.

Huir, poner a salvo la ilusión
que hace tiempo bajamos al trastero,
para que no la entierren los cascotes;
conservar los recuerdos
que se hayan librado del hastío
y envolver con cuidado algún te quiero
por si pudiera ser aprovechable.

Las caricias, los besos, el deseo
será bueno guardarlos con las plantas
por si acaso encontramos un terreno
con las indispensables condiciones
de calor y humedad.

Luego echar a correr
y apretar el botón desde muy lejos,
sin volver la cabeza
...a ser posible.

LENGUAS VIVAS
la boca tiende siempre a la sorpresa
se entretiene no tarda en decidirse
por lo circunstancial o el adjetivo
se alimenta de bocas las retiene
las vuelve a contemplar se resquebraja
o se cierra y murmulla es siempre cómplice
y siempre delatora necesita
prudencia y humildad dame tu boca
esta tarde esta noche este silencio

Antología de poetas hazversos CRISOL 2011:
Edición de Jaime Alejandre.

RAFAEL BORGE
MARÍA ANTONIA ORTEGA
MAXI REY
MANUEL CORTIJO
JOSÉ MARÍA TORRIJOS
JORGE DE ARCO
EMILIO PORTA
GONZALO SÁNCHEZ-TERÁN
JOSÉ ESTEBAN

CASTILLA EN MIS DESEOS
Hay veces que quisiera abrazarte, Castilla,
pisarte el corazón con mis zapatos,
porque eres en mi vida como un triste,
como un deseo más.
Castilla, casi, casi mi corazón no puede,
no puede con el peso de tu orgullo que grita,
no puede con tu amor que, envejecido sufre,
la corteza de un frío radical que lo enerva.
Castilla en esta tarde te busco desolado,
te persigo en la sombra de la encina que merma,
en el río que, enhiesto, discurre indiferente
a este pisar que espera tu salto imprevisible.
Castilla, ¿estás aquí?. Yo aquí te siento.
¡Oh cuerpo de mujer, muslos inciertos!
Incierta cavidades como trapos volados,
inaprensibles siempre a la mano que intenta.
Tú indiferencia expía un pecado, soberbia,
camino que redime, masturbación que alegra,
cuando el cielo se cansa de tu altanero gesto,
que confiado gana la voluntad de pájaros.

IDEARIO DEL MAGO
Campos de desplazados de Rutshuru, este del Congo. Agosto.

No cambiaré yo el cauce de los siglos,
pero ved que en mi parte de ribera
los frutos de los árboles se ofrecen,
venga de donde venga, a todo ser.
No encontraréis los labios de la roca
buscándolos, sólo hallaréis los labios
de la roca besándola. Mi alma
pita en los aeropuertos y los perros
de las fronteras ladran al olerla.
No se puede, lo sé, cambiar el mundo,
únicamente es dable enamorarlo.
No cambiaré yo el cauce de los siglos,
mas si acercáis la faz a este poema
os secaré las lágrimas, hermanos,
con la toalla que ha tirado el hombre.

LAS DOS CARAS
La Belleza se defiende de la Crueldad
mostrando formas y colores.
Enseña el cielo el azul sin mostrar
el ave muerta por el águila.
Enseña el bosque sus ramas,
sin desvelar la caza del ciervo por el hombre.
Y el desierto muestra la luz,
pero esconde el veneno de sus alacranes.
Es la vida. Que trata de ocultar la muerte.

LIBÉLULA DE ASOMBROS
Cuanto sostuve es cuanto ahora me envenena:
tu latido, tu voz, tu delgada garganta,
libélula de asombros, ángel que ya no canta,
ola de aquel estío que se tragó la arena.
Mira cómo aún me duele tu aliento a hierbabuena,
el mar de los desvelos, la espuma que levanta
el viento de la ausencia, nuestra tristeza, tanta
que no podré ya nunca, romper esa cadena.
Eslabón de mi ayer, lumbre de mi castigo,
sangre, sombra, semilla fue tu cuerpo de trigo:
ceniza sin futuro que arrasa cuanto toca.
En esta orilla quise retenerte, y no pude.
Mira cómo tu olvido me araña y me sacude.
Maldita sea la vida que me robó tu boca.

AUTORRETRATO
A Primi, que me lo sugirió

Yo tengo una gavilla de sarmientos
por venas. Mi cadera es un lebrillo.
Soy veintisiete vértebras de anillo
y un tórax que celó enamoramientos.
Lucen el mar azul mis ojos. Vientos
oigo en sueños. El sol como un cuchillo
me apunta. Varias puertas con pestillo
encierran mi arsenal de sufrimientos.
Apasionadamente bebo el zumo
de la noche y un ángel me tutela
(siento su mano leve sobre el hombro).
Se adelgazan mis años como el humo,
mientras yo me transformo en ciudadela
despoblada, mansión en ruina, escombro.

SOY HIJO DEL TOMILLO
Soy hijo del tomillo y la retama,
sueño de infante de gozosa cuna,
de su herencia aún conservo la risa.
Como la espiga silenciosa surge
la memoria de mis días, son colores,
aromas, formas, en este continente
de tenues auroras y vientos favorables,
de ríos tranquilos y rosas espigadas.
El otoño es un niño que muere solo.

4- NO PREGUNTES DE DONDE VIENE ESE HOMBRE
4.1.
No escuches al hombre
que, callado, mira fijamente
el brillo de la luz en tus cabellos
durante los segundos que preceden
al inicio de la charla del encuentro inesperado.
No le preguntes de donde viene
ni adonde va, ni por qué está aquí
en un lugar solitario por la tarde.
Te imaginas que busca algo
en este espacio donde tú vienes con tus amigas,
atraídas por una fuerza desconocida.
Nunca te has imaginado nada,
pero ahora, ante este hombre solo,
dudas.
Y él se ha dado cuenta.
No le preguntes nada
mientras mira tus sedosos cabellos
antes de saludarte.

EN LA CASA DEL PADRE EL TIEMPO NO
PASA, SINO QUE GIRA COMO UNA
PALOMA ENCERRADA
dentro de una bóveda.
No pasa, sino que corre como un atleta sonámbulo
frente a las gradas vacías de los largos pasillos solitarios.
No pasa, se pierde entre los libros como un gazapo
dentro de su madriguera.

ELOGIO Y VARIACIÓN DE "AHORA QUE TODO ME RODEA"
Si acaso no pudiera el codo descarnado, complaciente
exento del apoyo del cuadriceps erguido
carente del auxilio de la nalga y su impostura
Arquímedes quisiera burlar al epitafio
un punto de apoyo en la madera
epitelial polea sobre el mármol
volver a reciclar negra Chanel tu escasa lencería
Un émbolo un andamio una leva urgente necesito
la pluma de hacer versos, mi firma, de aquel Banco pirata
el talonario
mis órganos latentes readquirir en pública subasta
para escapar de aquí tarde a pesar de todo
hallarte humana hermosa doblegada
sobre el crujiente lecho de nuestro amor antiguo
aunque ya presa te descubra, ingrata
en el abrazo inerte de otro esqueleto vivo.

Antología de poetas hazversos CRISOL 2010:
Edición de Jaime Alejandre.

Enrique Gracia Trinidad,
Elvira Daudet,
Rafael Soler,
Julio Castelló,
Carlos Aganzo, José Elgarresta,
Carmina Casala,
Julieta Valero
Simón Arriaga.

Yo he visto la luna austral
despacio abrirse un hueco en la sabana
cuando aún el sol hacía
un último equilibrio sobre el horizonte.
Yo he visto empezar a nevar
en valles que existían sólo en mis ojos.
Yo he recorrido a pie distancias
más infinitas que las que van
de un hombre hacia otro hombre.
Y no tengo nada
Miro la huella de mis ojos,
aspiro a la presencia
de las voces en mi cuerpo y sé
que no tengo nada. Y que estoy
solo frente al monstruo
más insoportable de mí mismo.

PATRICK & THOMAS DEMENGA: «LUX AETERNA»
No había ángeles en aquella tribu:
cada hombre caminaba solo
con sus alas de alambre
entre los charcos
juntando racimos de pérdidas
trocitos de vidrio destilado
juguetes de niño
fragmentos de madera mojada.
Cosiéndolo todo
con papeles de oficios caducos.
Preservándolo
del viento
y del frío
bajo la chaqueta.
Preguntándole a cada otro
dónde había hallado su soledad sin techo.
Dónde depositar las manos
cuando caiga la noche.

SIDDHARTA EN GOOGLE
La historia del joven príncipe que sale de palacio
y descubre de pronto la enfermedad y la muerte,
la estafa. Todo ha sucedido tan rápido... La frustración,
encantadora, como el sexo. Y necesaria. Debemos
tomar mucha fruta y comprender el islam
y que el día también desearía tener veinticuatro horas
para nosotros. Pero hay, no sé, un error
de estructura; afuera y adentro, quizá.
El más grave de todos la mirada.
La piel el más delicado.
Y hay una forma de aburrimiento
saludable, la ausencia de drogas.
Aquí premian el final de la juventud con un ático.
Hoy he visto una cigüeña anidar en la punta
de una grúa desmesurada y he visto
la diagonal de la necesidad trazada por un galgo.
Nunca sabré de qué huía el jurado
no tendrá en cuenta mi conmoción pero sí
el modo en que explico la afición a atar gente.
Con tiempo y una habitación más
o menos vacía muchos de nosotros no decepcionan.
Los que tienen hijos acceden a formas netas de desesperación.
Los del hemisferio Sur no tienen problemas con lo abstracto.
Sí desconfían de los huracanes.

NOSTALGIA
Ahora es difícil.
Ahora pesan los párpados como nunca.
Tú no podrías
levantar una sola de tus lágrimas sin romperte.
Quisiste huir, respirar,
olvidarte de tanta arena triste.
Sentiste la nostalgia del amor,
de alguien que amó tus ojos a su debido tiempo.
Alguien libre –dios de azabache–
que no necesitó medir tu casta
para amarte y soñarte.
Pero estás en la herida del clamor.
No te preguntes dónde fue la ternura del rocío,
el aire misterioso de los campos.
Dónde los fríos
con su abismo de nieve y esperanza.
Mira a ese hombre
que inexplicablemente brilla y te desea.
Déjate amar: ¡también de amor se muere!

SI TU CUERPO PASEA POR MIS MANOS
este tren atrapado en la rutina
se estremece
no hay sombra sueño esquina
que no tiemble
la niebla de lejanos
oteros se disipa y los cercanos
rostros azul amargo luz mezquina
despiertan
se sonríen
si camina
tu cuerpo por mi rostro y mil veranos
encienden este invierno de rincones
y un fulgor apacible aquieta el peso
de los días iguales
si se asoma
tu cuerpo por cantiles o ilusiones
renombra y
me consuma el gesto
el beso
su inclinación
o al menos su carcoma

MI CORAZÓN ES LA NOCHE
Hoy, en esta noche palpitante,
mi corazón está triste.
¡Pero mi corazón siempre está triste!
Le gusta emborracharse con el vino
que nunca más tocará mis labios
y demorarse en los rostros
que nunca más lo acogerán en sus pupilas.
Mi corazón ama las estaciones vacías,
las estrellas muertas, los planetas abandonados,
los lugares donde el tiempo se convierte en cazador
inmóvil
al acecho de la eternidad.
Hoy, en esta noche como todas las noches
y sin embargo tan hermosa,
mi corazón tiende una trampa al olvido
para que mi amigo no se vaya sin mi.

BELLEZA
Te he seguido, belleza, hasta el estrecho
confín de los paisajes luminosos.
Allí donde las formas y los tonos
se reparten según la melodía
sutil del sentimiento:
presencia de labios, tersura en la piel...
Te he encontrado, belleza, en el instante
exacto del presente,
cuando ayer es olvido,
cuando nada se espera del mañana.
Delectación del tiempo por el tiempo.
Te he llamado, belleza, por tu nombre:
mirador del alma. Palacio interior.

CONSTE EN ACTA
A quien corresponda lego mi petaca
mi manual para perder al póker
y los zapatos que compré en París
y que todos los viernes me abandonan
a mis deudos el cortés beneficio del olvido
a Lucas otra ronda
al notario que hizo acta y mantel de mi inocencia
el curso de alemán de tapas verdes y contenido
inescrutable
a la Bolsa disculpas
a mi orilla los pies que necesite para aliviar el luto
consuelo a mi butaca
y el nombre que no puse al río que nació conmigo
lego mi tos y mi dieta al primero que aparezca
y a mis tres hijos la lluvia
para que crucen indemnes el otoño
y sus besos de agua repentinos
limpien de tristeza la frente de los cuatro.

TU SONRISA
Labios, dientes, saliva, venenoso bocado,
tu sonrisa, sin rostro, sostenida en el aire
como un pájaro erróneo de espuma y sal ardiente,
me asalta de improviso, a quemarropa.
Tu sonrisa de joven dios quemado por el sol
se toma vacaciones de la nada que habitas
y viene a visitarme en el verano, alegre
como un preso fugado para ver a la novia.
Y aunque sé que es mentira, que duermes silencioso,
limo y oscuridad, vano tesoro,
atrapado en el quieto espacio subterráneo
donde la muerte oculta sus insaciables fauces
entreabiertas, te espero cada tarde junto al mar.
Y sólo llega ella, independiente
de tu rostro borrado con ahínco
por la goma piadosa de los años,
máscara de la mueca de labios devorados,
polvo que el viento arrastra descuidados,
la moneda que no puse en tus labios
y Caronte reclama avaricioso.
Y no obstante tu risa, labios, dientes, saliva,
instantánea gozosa de un hombre enamorado,
se crece y se hace dueña del verano.

RAZÓN DE ESCRIBIR
Escribir para un tiempo
en el que no estaremos para nadie,
y en el más favorable de los casos
seremos una máscara de polvo
maquillando los libros de alguna estantería.
Escribir para un siglo, si es que llega,
menos oscuro y torpe que este siglo.
Dejar impresa la memoria:
papel, disquetes, vidrio, cerámica esmaltada,
ámbar, cuarzo o moléculas de gas.
Hacer que las palabras naveguen al futuro
como si fuesen barcos de papel
que sobrevivan hoy a su naufragio.
Escribir por si alguien, algún día,
tiene un dolor de corazón idéntico
o sufre una alegría semejante.